En las elecciones...

BOTEMOS

La mano que mece la pluma. ¡Pariréis con dolor palabras huérfanas! En el nombre de la madre...
Alfarera de vocablos de barro torneados bajo el sol de tus ojos, bajo el sonido de tus oídos sordos... Me inmolo. Dioses de un hombre menor, en altares de papiro. Hombre o mujer, ¡ya es la hora!
Despierta Émile Zola de su sueño eterno, o Dante, ¿quién sabe?. Se toma sus sopas y se pone el abrigo. La nieve araña la piel. Por la calle preñada de tulipanes negros se manifiestan obreros. La ciudad grita, el patrón muere.

Esta noche de verano sueño con Shakespeare; como Juan, como Patricia... Juan se toma sus sopas y se pone el abrigo. La nieve araña su piel. Por las calles de Villena, pasea en huelga de plumas caídas, la paloma de la paz.
Hermano de libertad, hijo de presos. Rojo de mierda lo llaman.