viernes, 29 de noviembre de 2019

Un "Cuento de Navidad" un tanto especial.

Era un hombre desentendido del calentamiento global. Iba en coche a todos los sitios, incluso a la panadería de la esquina. La bolsa de ganchillo para el pan, que le había tejido su abuela, se moría de risa en el cajón de la cocina. Le gustaba coleccionar las de los supermercados. Tiraba al contenedor verde el cristal, el cartón e incluso el plástico.
Pero una noche fue el protagonista de "Cuento de Navidad", aunque en una versión diferente a la de Charles Dickens. Tres fantasmas le llevaron al pasado, presente y futuro de un mundo sin reciclaje. Lo encontraron muerto a la mañana siguiente, le había dado un ataque al corazón mientras dormía.


lunes, 25 de noviembre de 2019

Mi carro de la compra




















Tengo que hacer una oda
a un objeto de mi hogar
es al carro de la compra
al que le voy a cantar.

Titán entre los titanes
yo Sansón de pelambrera
de arrastrar peces y panes
con multiplicada fuerza.

El mercado está muy lejos
de ti no obtengo una queja
te subo las escaleras
golpeando tu bandeja
de ti no obtengo una queja

Pelo cano, pies cansados
si llegara...
ojalá yo me valiera
para empujarte al mercado
ya sin ganas
ya sin fuerzas
armatoste resignado.

Y su marsupio de tela
avanzando con las ruedas
anda marcando tendencia.
Agora se lleva lo básico
pasó la moda del plástico.

viernes, 22 de noviembre de 2019

Latidos


Hace un año que había perdido a su pareja. La amaba más que a nada en el mundo y desde su partida no levantaba cabeza. El prozac ya no le surtía efecto y su psiquiatra cada vez la atiborraba con más pastillas. En la sala de espera de su consulta conoció a una bruja. No es cosa extraña, pues andan con su magia por las desembocaduras de sufrimientos, las hechiceras. Esos lugares en los que te venderías al diablo por un poco de alivio.
La bruja le leyó el alma con solo mirarla, tan al descubierto la llevaba. "Pon un corazón humano en  la tumba de tu amor el día martes y trece de luna llena", le dijo. Y le entregó un libro de oraciones del diablo. Ésto sería suficiente para revivir al muerto.
La enamorada comenzó a rezar cada día, a sabiendas del peligro que suponía.
Debía encontrar un corazón vivo. Pero si éste dejaba de latir en sus manos antes de llegar a la tumba, ella se convertiría en bestia.
Aferrada al nicho de su amado, con un corazón en la mano, sus dedos convertidos en garras, sus dientes ahora caninos... Así la encontró el sepulturero, que le dio muerte.
Todos los martes trece se oyen los aullidos de los lobos cantando a la feliz pareja, que se han vuelto a encontrar en el más allá.

jueves, 21 de noviembre de 2019

El libro que me ocupa

Leopoldo Alas Clarín

Estoy leyendo "La Regenta" (sus setecientas treinta y dos páginas no pesan en mi Ebook).
Cuenta la historia de una señora que se debate entre un amor pasional y uno espiritual; el clero jugará un papel muy importante en este último. Siendo una señora casada... ¿Cometerá infidelidad con alguno de esos dos amores? 
Ambientada en una sociedad provinciana y burguesa, muestra la influencia de la iglesia en los asuntos mundanos de la época. Siendo una crítica incisiva a los patrones establecidos, tanto morales como religiosos.
¡Cómo me gustaría viajar a la época de Clarín para ver el escándalo provocado por esta novela!



miércoles, 20 de noviembre de 2019

Llanto de vida


Cuando le cortaron el cordón umbilical quedó sola para siempre; aislada de los demás, incapaz de ponerse en su piel, desconectada. Amagos de amigas y amores le hicieron creer lo contrario. Siempre buscando destacar para sentirse querida. Es muy triste buscar el aprecio de los demás sin apreciar el propio



martes, 19 de noviembre de 2019

Me, mi, conmigo


El tiempo caprichoso se me escapa de las manos. Surcan mi cara sus arados, cultivo experiencia. La lluvia de mis ojos convierte en nieve mi pelo, riega mis años. Abro el libro de la memoria y escribo en él mi diario de niña decepcionada. Rompo las hojas que me hablan de penas. Borro y corrijo los errores, que son humanos. Y vuelvo sobre mis pasos para retrasar el fin. Paso página lentamente. Escucho al cuentacuentos de la imaginación, que narra historias verdaderas. Más ciertas que el polvo que piso, pues polvo seré.
Pero el cuento perdurará, y hablarán los muertos a los vivos y a los aún no nacidos. Igual que me habla a mí William Shakespeare mientras escucho a Romeo y Julieta


lunes, 18 de noviembre de 2019

¿Te gustaría tener más seguidores en Instagram?

Si has respondido afirmativamente, te interesa escuchar esta historia:
Helena se sentía insatisfecha con sus "likes", soñaba con ser una influencer.  Para buscar inspiración, decidió apuntarse a un curso de fotografía creativa que tenía lugar en el centro cultural.  El primer día, el profesor le entregó un pen: "aquí guardarás tus mejores fotos", le dijo. Pero ella se contentó con guardar las de otros Instagrammers; las suyas las dejó abandonadas en la memoria de su móvil. Fotos y más fotos dormían en ésta, esperando a un príncipe azul que las despertara. Y llegó el día; la boda de su mejor amiga, Berta. Pero falló el fotógrafo que debía inmortalizar la ceremonia y la novia no dudó un instante en pedirle el favor a su amiga. Era el primer trabajo serio de Helena. Le dejaron una cámara profesional, del amigo del hermano de Berta. Por la noche, antes de acostarse, Helena tomó un baño relajante en el que se ahogaron las dudas y tensiones del día. Al poco tiempo recibió una llamada de un número desconocido. "Me he enamorado de ti, quiero conocerte", le dijo una voz extraña. Se trataba del amigo del hermano de Berta, que había visto las fotos. Muchos gigabytes, en forma de pen, sucedieron al encuentro entre ambos. Helena empezó a subir fotos a Instagram. Hoy en día, un millón setecientos mil seguidores disfrutan de ellas.

viernes, 15 de noviembre de 2019

De donde nace el consuelo; libros.


La vida es como un teatro y yo no soy buena actriz. Espero a que el apuntador me dicte el papel, tan en blanco que pareciera que no tengo ni idea de existir. La lógica que alimenta mi cerebro interpreta, a su cuadriculada manera, los actos y actitudes de la gente... y me pierdo en sociedad. Los miedos inherentes a ésta encrucijada me fatigan. En esta epopeya de seres corrientes y de rutinas batalladas, venzo mis temores con los libros. Gano la guerra con la palabra. En este gran dictado que es la historia (memoria colectiva) el subconsciente común me alimenta, mamo la sustancia última de las cosas de la ubre de la imaginación. La fantasía es mi consuelo.

jueves, 14 de noviembre de 2019

Tu imaginación también cuenta

  1.- Una habitación de geriátrico fría e impersonal.
 2.- Anciana moribunda, atendida por su enfermera con mimo.
 3.- En una jaula amarilla; un loro verde.
 4.- Cama vacía.
 5.-...
 6.- En casa de la enfermera, el loro
 7.- Repetidos gritos del loro: ¡Hueco! ¡escalera! ¡boardilla! ¡tesoro!
 8.- En el geriátrico la enfermera examina la escalera que sube a la boardilla.
 9.- En un hueco, un mapa viejo de la ciudad (con una X señalando el desaparecido hostal "Tres galones")
 10.-Es el lugar donde han construido un cementerio de mascotas

 PASAN LOS AÑOS

 11.- Cementerio de mascotas:
 12.- De entre la tierra aparece un papel misterioso.

FINAL OPCIONAL
El papel es del siglo XV y está timbrado con el mismo extraño sello del mapa encontrado en el geriátrico. :

 SE BUSCA. RECOMPENSA: MIL DOBLONES DE ORO.

martes, 12 de noviembre de 2019

No violencia y/o paz

Es tolerancia cero el combustible de su rabia
de intransigencia cobarde su pecho amamanta
a la chusma enardecida con palabrería falsa.
Nostalgia ácrata mi ser delata
sin límites ni fronteras fatuas.
Tú y yo, idólatras mutuos
en edénico paraje que es el mundo.
Milicianos pacientes de la cordura
con el seso como arma a la guerra anulan.
Tú y yo somos todos
él no es nadie
armisticio voluntario universal
utopía realizable.




lunes, 11 de noviembre de 2019

El juego de las palabras

CUENTO DEDICADO

Cualquiera que quiera jugar; en "comentarios" escriba algunas palabras, con un máximo de diez. Yo inventaré una historia con las mismas y la publicaré en mi blog. 


domingo, 10 de noviembre de 2019

Una historia en veintiséis palabras






El hombre jadeante, con su traje mojado sobre la arena, envuelve al niño en una toalla. Mientras, su pequeño flotador se adentra en la mar revuelta.

sábado, 9 de noviembre de 2019

Martín Tín y el Reloj de Poder



Martín Tín bajó del barco pirata a comprar carbón para la caldera del galeón. Estaba harto de que Patapalo se aprovechara de él, pero había sido su única familia desde que su madre muriera, siendo él un bebé. En la tienda vio el "Reloj de Poder", ese que permitía viajar en el tiempo.
-No sirve, le falta una pieza- dijo el vendedor. Y se lo regaló.
Decidido a encontrar la pieza, burló a Patapalo (que le anda buscando) y partió.
La leyenda decía que la podría hallar sobre el alféizar de la última ventana de la torre de Sombra Oscura, en la isla del Miedo.
La conseguiré y cuando lo haya logrado viajaré a conocer a mi madre- se dijo.
Remó y remó por un mar embravecido, burló a Sombra Oscura y trepó hasta la última ventana de la torre. ¡¡¡Allí estaba!!!
Colocó la pieza en su reloj... Entonces vio a una mujer, con su mismo pelo y color de ojos, embarazada. De su boca brotaba la siguiente canción:

Martín Tín, ¿Cúando nacerás por fin?
Martín Tín, entonces seré feliz

En su muñeca izquierda, la mujer llevaba un reloj como el suyo, con una inscripción que decía: "Recuerdo de mi primer viaje en el tiempo"
                                                             
FIN

viernes, 8 de noviembre de 2019

Oh, Oh, Oh



¡Oh, culpa!, ingrata compañera. Me eres más fiel que la estima.
¡Oh, pluma!, no te seques cuando mojen mis mejillas penas mundanas.
¡Oh, sonrisa!, no te enfríes cuando el hielo de la maldad te muerda.
Pues sólo somos niños jugando.
Aprendices que intentan alcanzar la cima, subiéndose los unos a los otros.
Yo me quedo bajo- pienso.
El cielo no lo alcanzamos escalando sino mirando hacia delante,en la noche, tumbados en el suelo boca arriba.
La soledad ayuda.
Es entonces cuando vemos las estrellas.
Ni más ni menos; iguales.
Y si la vanidad llama a tu puerta; no le abras, viene a engañarte.

jueves, 7 de noviembre de 2019

Una pareja mal avenida


AMOR... ¡A MÍ CON ESOS CUENTOS!

Calentando motores, me dirijo al país de siempre jamás.
En Londres cae la noche. Un hombre lobo se depila con cera, a sus aullidos siguen lágrimas de cocodrilo. En la habitación contigua el hombre araña se corta las uñas, ya ni araña ni hace nada. Son pareja de hecho.
Llop, que es así como se llama el hombre lobo, saca la basura desde un cuarto piso de rascacielos. Araña friega los platos. La rutina, que borra sus noches de sexo salvaje, adueñándose de las fantasías, se exhibe promiscua de monotonías.
Sienten correr el tiempo y, sin detenerse, agonizan de vida.
Son las once de la noche. Frente al televisor que los anestesia no sienten pasiones ni miedos. Es la nada, electricidad que teletrasporta realidades, caja necia que hipnotiza e idiotiza a la par. Es el rey del siglo XXI de apagadas luces. Los ojos como platos, la mirada fija, la mente duerme...
Me voy al catre- dice Llop. Araña lo sigue con la mirada, pero no despega una palabra de su boca (está sellada desde la última felación).
El reloj da las doce. Cual cenicienta, Araña pierde su pantufla derecha. Sale corriendo, porque no quiere vislumbrar la realidad tras el hechizo de anuncios de champú, de noticias pésimas y pelis baratas. La luz del cuarto está encendida. Un príncipe feroz duerme. ¿Le probará la pantufla de cristal? ¿Recorrerá todo el reino de Morfeo en su busca?
Llop ronca. ¿Le ama todavía?
Le da el beso de buenas noches que en sueños convertirá en rana.



miércoles, 6 de noviembre de 2019

Al mediterráneo, a todos.


EL MAR

Olvidas que ya volviste a volver
que ya viniste a esta playa
loquita de cabriolés
de sube y baja.

Pelillos de barba azul
que a la mar vuelven salada
tesoro de juventud
sabor a infancia.

Las sirenas que te pueblan
van anidando en el alma
de pescadores que buscan
la luz del faro que canta.

Abrevadero de barcos
barco de Troya, caballo
de mar, estrella
de ola.

Los ríos que a ti te riegan
bajan soñando y soñando
desde la costa sazonas
al océano, su manto
ya no sueños
ya llanto.

Caracola cotilla
cuentas cuentos de cama
de corales y ostras,
y canciones de algas.
Al final de tus días
acostada en la playa.


lunes, 4 de noviembre de 2019

El espejo




Qué bonita es la vida desde el optimismo. Mientas pensaba ésto y otras muchas cosas, daba rienda suelta a su energía, que galopaba en remolinos circundantes alrededor de él. No hacía Reiki, ni lo necesitaba, pues tenía un gran poder y ningún miedo. Avanzaba por la vida con su buen humor a cuestas, y no le pesaba. Un día, mientras paseaba a su perro salchicha, tropezó con Yoni "el penas":
-¡Qué asco de día!- le dijo éste.
-Sí, muy bonito y soleado- contestó aquel.
-No me has entendido, Roberto.
-Te he entendido perfectamente, pero he pasado tus palabras por el filtro de la felicidad  y, en consecuencia, te he respondido.
-¿Me venderías un filtro de esos?
-No, es gratuito. Además, no puede tener felicidad aquel que no la entrena. Te puedo dar algunos ejercicios...
Al escuchar ésto Yoni sonrió.
Empezamos muy bien- se dijo Roberto, y le dio un espejo.
-Mírate todos los días en él, y explícale a tu reflejo por qué eres tan importante. Terminarás con tres palabras amables, que subirás en número, hasta que sólo con mirarte te alegres el día. Además, mirarás al prójimo como si de un reflejo se tratase.
Al poco tiempo comenzaron a llamarle Yoni "el sonrisas".

domingo, 3 de noviembre de 2019

En las elecciones...


BOTEMOS

La mano que mece la pluma. ¡Pariréis con dolor palabras huérfanas! En el nombre de la madre...
Alfarera de vocablos de barro torneados bajo el sol de tus ojos, bajo el sonido de tus oídos sordos... Me inmolo. Dioses de un hombre menor, en altares de papiro. Hombre o mujer, ¡ya es la hora!
Despierta Émile Zola de su sueño eterno, o Dante, ¿quién sabe?. Se toma sus sopas y se pone el abrigo. La nieve araña la piel. Por la calle preñada de tulipanes negros se manifiestan obreros. La ciudad grita, el patrón muere.


Esta noche de verano sueño con Shakespeare; como Juan, como Patricia... Juan se toma sus sopas y se pone el abrigo. La nieve araña su piel. Por las calles de Villena, pasea en huelga de plumas caídas, la paloma de la paz.
Hermano de libertad, hijo de presos. Rojo de mierda lo llaman.




viernes, 1 de noviembre de 2019

Mi infancia de edad madura


                                                         
MI INFANCIA DE EDAD MADURA


El columpio vuela solo, su herrumbre de olvido mancha mi memoria. Ya no provoca risas ni emociones infantiles, de esas que tanto me gustan y hace tiempo abandoné. Porque fui yo quien las dejó, no ellas. Las ignoro, porque carecen de la importancia de un trabajo remunerado, una pareja estable, una casa con niños... (hay quien las abandona solamente por dinero).


Paso por la puerta de un colegio. Mi mirada se posa en el bolsillo de la chaqueta del uniforme de un niño, me traigo a la memoria. Pero no son recuerdos agradables, mi infancia fue dura. Aún lo es. Sólo espero que en mi vejez, sea como la de mi abuela Elvira.

Ahora sólo pienso en cosas serias...
¡Al infierno con las cosas serias!