El tiempo caprichoso se me escapa de las manos. Surcan mi cara sus arados, cultivo experiencia. La lluvia de mis ojos convierte en nieve mi pelo, riega mis años. Abro el libro de la memoria y escribo en él mi diario de niña decepcionada. Rompo las hojas que me hablan de penas. Borro y corrijo los errores, que son humanos. Y vuelvo sobre mis pasos para retrasar el fin. Paso página lentamente. Escucho al cuentacuentos de la imaginación, que narra historias verdaderas. Más ciertas que el polvo que piso, pues polvo seré.
Pero el cuento perdurará, y hablarán los muertos a los vivos y a los aún no nacidos. Igual que me habla a mí William Shakespeare mientras escucho a Romeo y Julieta
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